Скажи кукушка...

Скажи кукушка, сколько жить осталось,
Под небом синим, средь полей, озёр и рек?
Что сзади? Прожита… такая малость
И впереди ещё казалось целый век.

Не долюбил, где я, плывя по строфам,
Не додышал, где я трепещущим листом.
Хоть я не властен над вменённым сроком,
Но властен я за то над выбранным путём!

Ответь родная, что не зря я прожил
Своею рифмой, будоража в людях свет.
В себя впитав всю боль, рубцуя кожу,
Под сердцем, оставляя ран кричащих  след.

Они болят, не заживая… стонут,
Под каплями  солоноватых слёз людей.
Ведь наша жизнь - вино, кровать да омут - 
Они не выпускают в небо лебедей.

Они болят бессонными ночами,
Ища ответ в уставшем роднике души,
Что бдит, свернувшись сирой на топчане -
Всё пеленая снов цветные миражи...

Такая жизнь поэта – жечь и славить!
И быть распятым правдой собственной строки.
Плыть лодкой в лживом и зловонном сплаве,
Где тонущим никто не подаёт руки.

***

Скажи кукушка, сколько жить осталось?
Своею правдой птичьей прокукуй ответ.
Сними с души, с пера сними усталость,
С которыми всю жизнь
                                          свою
                                                     живёт поэт...