Скрипач...

Скрипач...

Мой сон, как смоль на фоне неба,               
Его я помню этот плач.
Когда за жизнь, за крохи хлеба,
Играл во сне моём скрипач.

Он возникал из мира боли,
И фрак его как ночь сиял.
Он сердцем брал свои бемоли,
В последний раз… он умирал.

И он играл свою сонату,
А в музыке я слышал смех;
Смеялся людям, лжи, закату,
И с пальцев кровь текла на снег.

В его глазах презренье к миру,
Который выбросил его,
Где ноты вряд ли его примут,
Где он изгой уже давно.

Он был, как блик, на фоне стали,
Искрился и горел как медь,
Ну почему,  чтобы признали,
То надо в славе умереть?

В его руках так скрипка пела,
Как будто Дьявол сам играл.
В душе струною боль звенела,
И воздух  рядом весь дрожал.

Его смычок, пронзая воздух 
В накале музыки летал.
И сердца стук и скрипки отзвук,
Его был гений - он мечтал!

Душою плакала, рыдала,
И как хрусталь звенел метал,
А жизнь его уже сгорала,
И вот смычок его упал…

Он пал на снег повержен скрипкой,
С улыбкой свой закончил век.
Он жизнь свою считал ошибкой,
Лишь с пальцев кровь текла на снег…

Мой сон прошел под бой курантов,
Мне надо в жизни всё успеть.
Ведь сколько в жизни музыкантов,
Им нужно
                       звёздно
                                           умереть...