Прости Россия...

Прости Россия - мать своих детей,
Что в деревянных избах жили.
Что среди боли, голода,  смертей,
Они остались, всё же живы.

Прости страна элиту из крестьян,
За их ухабистые руки…
Кто не зевал, и не был в стельку пьян,
Тот не робел с рублём разлуки.

Страна распалась, стало всё ничьё -
Озёра, нивы золотые!
Тащили всё! Тащили, как тряпьё -
Простите нас... края родные!

Мы бегали по буйным куширям -
Юнцы, играя там в индейцев.
Теперь бетон -  водонапорный храм,
Там, где, как сон, селилось детство.

Я вырос в рифме строк - луны бутон,
И Родина со мной взрослела. 
Я слышу рек её вечерний звон
И звёзд, летящих в вечность стрелы.

Прости Россия - мать своих детей,
За душу, сердце их простое.
Ведь сколько было их – учителей,
С распахнутой гнилой душою.

Живём среди бетона и стекла,
Пускай…  нам, чтоб жила  Россия!
Чтобы потомков наших берегла,
От всех грехов, смертей, насилья…