Ведь ты моя дорога в моё небо...

Моей жене Ирине посвящается...

Прости меня...  прости, что стал я не любим,
Что перестал быть эталоном веры,
Что взгляд мой чистый стал колючим и чужим
И нежные слова уносят ветры.

Прости родная, ты пожалуйста прости  - 
С поэтом жить – звездой светиться нужно!
Чтоб пить рассветы вдохновения с груди,
Чтоб ни было в душе темно и душно.

Я так старался мужем быть и быть отцом...
Наверно не таким, поверь, не знаю.
Но только тонкий звон вдаль улетел кольцом - 
Он уносил к обрывистому краю…

Я знаю милая, стихи мои пыльца,
Они не хлеб и голод не заглушат…
Но может крылья в раненых найдут сердцах,
Или любовь вдохнут в "зарю" веснушек.

Да разве я хвалюсь, что лучший я поэт?
Что люди чтут меня, читая книгу?
Я лишь хотел, чтобы тебя ласкал рассвет,
И ноты слов могла его постигнуть…

Но оказалось, что тебе милей земля -
Врата прекрасного душе закрыты.
Твой постулат – работа, деньги и семья,
А мой удел плести из сини нити…

Но всё равно! Я счастлив, что ты здесь, со мной,
Ведь ты моя дорога, в моё небо!
Где я играю с ветром под луной ночной
И, как печально
                                 что тебе там
                                                              не быть...