«Перо скользит, рождая слово…»

В тиши, где рифма дышит словом,
Где строчка — свет, а мысль крыла,
Перо скользит, рождая снова
Для сердца толику тепла.

В ней Пушкин с Достоевским рядом,
Где строки — вечности печать,
В них шепчет ветер листопадом,
Волнуя рек седую гладь.

Мой слог окутает страницы —
В душе рождается рассвет…
В нём сердце чаще будет биться,
В нём слов живых струится свет.

Стило скользит легко и смело,
Чертя узоры на листе,
Слагая в строфы то, что пело
В ночной звенящей тишине...

Читатель чуткий, друг бесценный,
Ты в мире грёз моих живёшь.
Ты видишь образ сокровенный,
Что на душе рождает дрожь.

В них рифма — музыка живая,
В синь колокольчиком звенит!
И проза, в сердце, проникая,
С душою связывает нить…

Вдохни листов волшебный запах,
Где мысли автора живут.
Они, припóдняв свою шляпу
Нас за собою, вдаль зовут…